Marguerite Duras

Au début de l’été, quelques lectures décevantes d’auteurs contemporains m’ont ramenée vers celle qui me semble représenter une valeur sûre de la littérature, Marguerite Duras. J’ai donc (re)lu Moderato Cantabile. Je me souvenais avoir aimé ce roman à 20 ans. Quinze ans plus tard, je l’aime toujours et crois savoir pourquoi. De Camille Laurens à Christine Angot, en passant par Annie Ernaux, la littérature française nous submerge d’une autofiction narcissique, où le nombrilisme le dispute à l’impudeur. Une impudeur qui, me semble-t-il, vient de l’impossibilité où se trouve le lecteur de pouvoir prendre du recul par rapport à ce qu’il lit, tant la prégnance de l’auteur est grande. J’attends de la littérature qu’elle m’aide à vivre, qu’elle m’éclaire sur la nature humaine mais sans impudeur et en toute liberté. Or, tous ces auteurs d’autofiction échouent là où Duras réussit. Moderato Cantabile débute sur un simple fait divers : un homme tue sa femme dans un bar. Anne Desbaresdes en est troublée au point de revenir presque chaque jour dans ce bar pour interroger un inconnu. Aucune interprétation « psychologisante » des deux personnages, simplement leur conversation, leurs gestes, des silences, l’odeur des magnolias, « le ciel qui flambe » : ce sont tous ces faits, apparemment insignifiants, qui vont « faire sens » et  nous plonger dans l’intériorité des personnages et dans le mystère de l’existence. L’écriture lancinante, « modérée et chantante », la limpidité du style permettent à Duras de dire l’indicible…     

Bénédicte Savelli septembre 2009